miércoles, 28 de agosto de 2013

Un sueño




Hace 50 años Martin L. King tuvo un sueño, que lentamente se mal cumple, pero aparecen por todo el resto del mundo necesidad de seguir en busca de sueños que se hagan realidad como la paz, que no haya guerras,que maten niños o los confinen a una infancia y vida sin sueños, que no maten o catiguen a nadie por su sexualidad o que se persiga a un ser humano por su religion o esta le lleve a no respetar al que no opine igual, etc etc.

No podemos dejar de soñar,porque la dureza del dia a dia nos obligan  a solo tener pesadillas.

Explico que al fondo se ve la torre del palacio de la Magdalena, ya que en el poema aparece una mencion a ese lugar.


                                           Los sueños no son irreales


                        Te estaba soñando, cuando el sol 
                         se desesperazaba tras el palacio
                         cuchillos de oro, clavándose en los ojos
                          a quien miraba

                        Brillaba la arena, diamantes de agua
                         camino pisando estelas de nacar,
                        hablando a las olas
                        por no gritar tu nombre
                        mordiendome los labios
                        que saben a algas, acídos.

                        Mañana tibia, blanda
                        mullido el camino, como una almohada
                        las huellas, los pasos parecen
                         mieses aradas, meciendose con las algas
                         en cunas de espumas blancas.

                        Mientras estaba al horizonte mirando,
                        se hizo un velo gris
                         y las nubes fueron tirando espejos
                        que yo iba pisando y
                          el nombre borrando
                       
                          
                          El mar dibujaba  con hilos de plata
                          los rizos de la luna
                          y mis gritos  se ahogaban con los tambores lejanos
                          cuando en el horizonte
                          siguen los barcos, faenando.


                                                                     Marga             ( Agosto  2.013)

viernes, 9 de agosto de 2013

Las alpargatas son para el verano



 Ya que me he dado cuenta que queda poco verano,antes de que termine, os muestro lo último que se me ha ocurrido para personalizar unas simples alpargatas.

Hace tiempo se puso de moda pintarlas con pintura especial para telas, pero lo de renovarse es importante, y además bueno para la mente.

Sobre estas ideas habrá muchisimas variaciones tantas como material a 

usar, buscando restos de otras manualidades.

En las amarillas he cosido una cinta tipo sedoso de múltiples colores, pero se puede poner cualquier cinta, madroños sueltos o en tira, un bies etc, pero pensando en que no sea duro, y sobre todo que si mal pisas la parte de atrás no sea molesto.

En las rojas ya me compliqué un poco pues con fieltro hice unas maripositas, porque ya tenia un patrón y así  era más rápido el trabajo.

          La disposición en la alpargata pues a gusto de cada cual. Yo las he cosido para que duren mas tiempo, pero creo que también se pueden pegar e incluso si se pone un velcro de dos caras  supongo que también puede ser una solución para quien no quiera coser.

           Y como hoy es un día  especial porque junto a los dos siguientes se verán en el firmamento las "lagrimas de San Lorenzo ", pues he pensado este pequeño poema para celebrarlo

                                         
                                             Noche
                      En la noche, soledad
                                oscuridad,
                                nada de más
                                ni de menos,
                                lo justo,
                                 momento perfecto.
                                 En la noche, el sueño,
                                  el mundo quieto,
                                  placer incierto,
                                 en el firmamento,
                                 las lágrimas
                                 de San Lorenzo

                                                     Marga (agosto 2013)
                   

martes, 6 de agosto de 2013

VERANO




Este verano ya ha llegado a su ecuador, ya comenzó Agosto, y las noticias nos muestran un año más el terrible impacto de los incendios, y a la vez la anormalidad de las lluvias que hacen desbordar ríos llevándose vidas humanas por delante, todo esto repitiéndose significa que el cambio climático nos está modificando ritmo de vida y alimentación, ya que están desapareciendo por lo menos en el norte (desde donde escribo,) dos estaciones que nos hacen vivir en un otoño largo, porque apenas hay unos días de invierno sin frío, y una primavera calurosa,con un verano corto de días con todo tipo de temperaturas, lluvia, bochorno, sol fuerte en la tarde...y por eso ya no existen las rutinas, o deben desaparecer los tópicos. y en esos y otros pensamientos estamos, cuando me puse a escribir 


                                       Verano


                                 Se paró el reloj un verano 
                                        clavándose en la arena la hora maldita
                                Cerrando la luz del horizonte
                                cuando tus manos de agua se hicieron piedra.

                                En la playa las  olas rompen el pasado,
                                que el cabello canea en blancas hojas de calendario.
                                Nombres, fechas, huellas y cuentas de rosario.

                                Se vuelve joven la mirada, en los velos de niebla
                                que en el anochecer de la memoria, no hay
                                arrugas en el rostro, ni días sin historia.

                                Es el recuerdo un lazo de hierro 
                                fundiéndose en el crisol con la fuerza de los besos.
                                Punta de lanza la luz del ocaso.

                                En la tarde de otoño, el viento pasea
                                las hojas de los años, por la vereda brilla
                                bella, roja herida, la llama
                                que aún flama de la candela.
                                                                                
                                                                               
                                                                                               Marga  (Agosto 2013)